Canto de psiquiatria

Toda felicidade tem um nome patológico

Toda tristeza pode ser descrita num laudo belamente

Mania, ansiedade, hiperatividade dopaminérgica cortical

Depressão, distimia hipotímica, coisas da mente...

Mas eu lhe digo, morena, que é tudo alma

E alma é a mente de que nada sabe a ciência

Então, se o doutor lhe disser que depois da alegria vem a demência

Lhe diga “calma, que minha alma tem potência

Que te ultrapassa em sapiência”

Veja, morena, que em casa eu tenho uma sanfona

Em que eu arrocho o mais underground baião

E se eu lhe chamo acordeom?

Que diferença faz

Se quem manda nos sustinidos e bemoludos

São meus dedos,
Em tudo mais astutos

Que os dedos da ciência cheia de medo

Morena, talvez lhe falte um cheiro

Um daqueles no cangote bem dado

Ou um daqueles perfumados do cajueiro

Ou talvez não te falte nada

Que não se aturar sendo tua por inteiro

Desculpe, morena, meter o dedo

Onde não fui chamado e até mesmo fui convidado a me retirar

Mas me angustia, e tu não sabe como,

Ouvir a medicina restringindo uma alma em si espetacular

Com seus termos e condutas
E drogas (e drogas brutas)!

E me meto também porque gosto de ti,

Não é segredo nem é por baixo dos panos...

Então, quando o doutor lhe chamar bipolar, por favor,

Diga “doutor, bipolar é a pilha que eu vou socar no seu ânus”